Alcune poesie tratte dal Morbo di Neon

 Dalla sezione Sintomi in fabula

Kòmos

Lo specchio su moquette riproietta

paste umane o iridi che serve cotonate

in vapor di rimbombi e singhiozzar di lampi,

segmentate in tegumenti babbucce

e colabrodi per musica. 

Scarne marionette, sorelle,

rosee culle ondeggiano al pendulo bivio

di fruscianti falene; donne labili,

pigrissime di seni, vulve che a sciami

sulla nuca infuriano d’un timido uomo

che inerme si lasci sventrare,

niveo plasma di fari!

L’homo audiens beve in sogno

l’intimo pus di svenanti processioni,

il rombo l’assedia di fallofori centauri,

fino alla base del vulcano dormiente,

nel fresco nido dei capperi.

In crociera

Tingerai i miei capelli di fucsia e ocra,

ne farai amido e biancherie, ritorte
gomene sulla battigia.

Odo profili di poiane dai cunei del porto,

capto nubi di rose come fiacchi blu tartan

di lentissimi mimi armati di lacrimanti pennelli,

e lune e il conico fumo di platani

nella notte bambola.

Tra le dita arpeggiavi pulviscoli d’anime,

abili cromie d’ossuti sciamani (in smoke)

al quotidiano viraggio dei ruoli.

E ricordo che ti limavo rasi di palpebre

giocando, penosa maniera, ad averti,

ma che lambivo solo gru di stelline o bengala,

scialbe parvenze in atomi.
Qui ora, nei lividi venti, sovviene

il tuo amato sciabicare sui nivei corridoi

della tronfia motonave, l’alberello viola e, in corto,

pulsante a un tremulo bivio di ladri:

quei fulvi briganti di ciglia.

Cinema

Frullanti codibugnoli,

sguardi plumbei nell'egra pianura, vogano

e sono flotte dentro ai pungoli albescenti

di cartine tornasole.
I piloni del signor Camaleonte

bruchi vangano all’aperto, sì che fuligini,

nere biglie di stercorari fendisabbia

la guaina pari non hanno all’odierno, ferito paesaggio,

fluido arazzo che tra confini (per epoche) si svolse

dei nostri occhi antinebbia protesi alla conta

di fulminei battistrada: la curva di flebili pini

che a scapole tessevano poderi,

le ferrovie cremisi delle insegne

gommose d'acqua e ticchettii mostiferi.

Parca vi recava la Taunus

rampolli offuscati dai motel...

Il mangianastri

Cuffie in ciniglia o d’una gomma piuma

spargevano la bruma infatuante al sax

e un respiro verginale, preludio solidale

al vocalizio. Rammenti com’era?

eccitate campagne di play

in un lavico equinozio

(sullo sfondo un Knopfler)

e un continuo slavarsi con tonfi, rullate,

campanelli ed echi,
a nutrire sparviere vertigini di carri,

sotto pingui cieli vinavil marzapane.
Amavamo le rive di plastica

da cui fendere, avidi, il delta inane della sera;

e come un fiume natio donatore di pause

abitava in boschi d’ascelle

il tuo mangianastri al cimurro,
così ben accordato ai lunghi,

fumosi catrami...

Ma che infallibile grazia
quel rec rosso papavero
per le dolci minchiate notturne!

In fabula

Accadde all’alba di librarsi

come alici nel mirabile, sciamare

e poi disfarsi in tenui brezze di fiaba;

al focolare maghe pulsavano le gioie

delle storie e crepitii di canestri bagnati,

era la sedia a dondolo...

(Il nonno vi morì circa alle otto,

ma dal basso gli scorgemmo reclinare la testa,

tra il pavé a rombi e un ovvio tremolio.)

Adolescens adolescens,

martoriata speranza d’isole e bonghi!

Fummo scivoli felpati in soli

planati nei coni d’allunanti sedativi;

diademi, turbanti, pigre nenie

di chissà quali erbe o declivi;

era il buio un sabbioso bagliore famelico

d’arazzi, imbevuto a nugoli, a lauti gorghi,

da neri crocchi imbastito di sarte;

e pullulava di fate ogni santa sera,

concave donne sorprese a indorar chiostri

di lava confusa ad aciduli,

sgolanti tremori.

Finché un giorno di colpevole scirocco

ci videro uscire nudi e trafelati dal bagno

e rientrare, a carponi,

nelle torbide grate del tempo.

Il Morbo di Neon (Guerra Edizioni)

vai al sito della casa editrice: ://www.guerra-edizioni.com/books/index.cfm?node=0,3,1021,1466

altri link: http://www.ibs.it/code/9788855703741/de-cosmo-gabriele/morbo-neon.html
http://www.libreriauniversitaria.it/morbo-neon-cosmo-gabriele-guerra/libro/9788855703741

Sono partito dopo il liceo con in testa l'idea di una malattia immaginaria spacciata come reale: un morbo della luce che stravolge la normalità dello sguardo, indotto da una realtà (quella degli edonistici anni ottanta) che mi appariva magica ma anche generatrice di distorsioni psichedeliche, età delle discoteche, del benessere facile (ereditato da chi fece la guerra) tempo della visione lussureggiante, tempo frale e caduco, epoca del fatuo che appunto ci ammorbava. Nella prima parte prevalgono i sintomi, soprattutto immagini e tinte, che risultano "difficili" o incomprensibili, (così ha osservato qualcuno) poprio in quanto i segni di un fenomeno non sono sempre afferrabili e si presentano spesso come alogici, addensandosi come nebbie e vapori sugli occhi...
Questo il "Morbo", specie nelle sue prime due sezioni che più lo caratterizzano nella sua genesi, con versi che possono apparire lontani dall'esperienza comune e da certi schemi di poesia vagheggiante, ma che si reggono proprio su questa assenza di scopo di una sintomatologia cantata (la musica è molto presente in quelle poesie) senza alcun intento diagnostico, marcatamente cognitivo. Prima ci sono i Sintomi... in fabula, cioè caduti come lupes in fabula nello scenario della vita e dei ricordi, piuttosto apparentati al genere fiabesco, così poco coltivato dalla poesia del secolo scorso. Poi i rimedi, tuffi in un reale più concreto, ma essi stessi contaminati dal morbo, in "Antidoton", in cui si riapre spazio per alcune storie emotive.
La raccolta poi prosegue in sillogi sempre più recenti, più vicine al mio io di oggi, in cui si va da un impegno drammatico, di poesia teatrale o teatralizzata, della Città di Bolo all'esperimento di poesia epica di Epopea della metro che cerca di ripercorrere il doppio binario della vita passata e presente, del poeta adolescente del ricordo e di quello della realtà frenetica di una metropolitana che simboleggia la vita.
Infine l'ultima sezione, La terra di Falbamoon, breve raccota di tre anni fa, che riprende un verso spezzato, senza punteggiatura, libero e slegato, molto più aderente al fiato della società che mi ritrovo, da adulto, a respirare, con tutte le sue stridenti aporie, di sensi, di scopi, di paesaggi degradati...